tanhase

Какое место плоских дур

Сегодня в пушкинском нарыве,

В смешной традиции халтур,

Где мысль мала, убога, крива?



Где мысли нету вообще,

А вместо чувства детский бантик.

Позволь, творительница щей,

Отлить горшок твоих галактик!



Какая пошлость, Боже, вся,

Вся ты, - исчадие природы, -

В дешевом блеске железяк

И штампов, сделанных по моде…



О ты, изделие рекламы,

Мираж, штамповка, круглый брак!

Из-за тебя не имут сраму

Здесь стаи бешеных писак!



Резвятся бесы без отчитки

В твоей фарфоровой башке.

Твой стон дебильно-нарочитый

Здесь в каждом кепчатом божке.



Твой зуд по поводу кумира

Мне все печёнки пропилил.

(Ликуйте, Пушкин, здесь так рыхло,

Повсюду хлюпь бульварных крыл!)



К чему, скажи, тебе, дурёхе,

Филологический диплом?

Не для того ли, чтоб горохом

Засеять наш российский дом?



Гнилой культурою замучить,

Ботвою молодость примять,

Всех тех, кого сегодня пучит

От пучеглазости коляд?..



Тебя не вспомнил и вовеки б,

Не напирала б в дверь соском.

Но ты всё прёшь! И все калеки

Тебя имеют за глазком.



Так на балу крутом жидовка,

Гарцуя тумбой заводной,

Вдруг неосознанно, но ловко

Внезапно плющит палец твой,



И не заметив боли ада,

Вдобавок потчует тебя

Пахуче-жгучей смесью зада

С душком кошерных кулебяк…



А ты сопишь, не в силах боле

Копытный бал переносить.

И скольких это своеволье

Уж смыло с тонкой полосы?..



Я часто мою руки с мылом,

Глядя на мутный комбикорм,

Сквозь строй поэзии дебилов

Иду в андреевский Уснорм.



Там тишина, там дева бродит

И знамя верности хранит.

Она одета по погоде, -

Как есть прозрачный галенит.